Lletres: Booba. Temps Mort. Inedit.

Qui a dit que j'y arriverais pas, m'a pas cru, m'a pas aide
C'est B-2-o, tu te rappelles de moi pede
Laisse les boycottez mon son, on a leur cul dans le sonar,
fais attention, les porcs sont partis chasses le mollah Omar.
Petit, melange pas la F1 et le karting.
On n'est pas back dans les bacs parce qu'on n'est jamais parti.
La politique, c'est qu'une partouze de chiens errants.
Du neant sort un geant, je suis la bonne et la mauvaise newz.
Le son vient de la Benz, le tien de la benne, tu le sais,
c'est 92, le son du Q.G.
Vivre en ecoutant mon son, ma chanson tu veut la vivre,
tu veux tester Paris, wesh ma gueule qu'est ce qui t'arrive ?
la banlieue c'est dangereux, t'as raison de te chier dessus,
ta police n'y peut rien, le monde part en cette-su.
Moi je sors des Cds quand je veux, vesqui, m'arrache en jet, resquille
c'est Lunatic, Doum's, M.O. clique.
Et si ton marmot, melange pas sa coke a de l'eau
c'est ni la faute a B-2-O, ni la faute a Pablo
Sur ma tete, ils veulent utiliser ma technique, doucement me la mettre.
C'est pour ceux qu'ont revise, pour ceux qu'ont vise la tete.
Sans pilote, sans king gate j'arrive au top sans clim'.
Dur de concevoir la vie sans crime team, des milliards de centimes.
Un rap imite, plagie, rendu cool,
du coup, beaucoup d'MC saignerent du coup.
C'etait du lourd, y'aurait de l'or a dit le bout-mara.
Pour les mecs du bitume, la plume des trous a rats.
On m'a dit ce qui compte c'est le geste, des fois je veux arreter
Ok, je reste pour les empecher de croquer.
Je blesse, en biz avec un croque mort dans le show-business.
Tu sors de taule, ouias c'est cool, fais moi la bise mec.
Lis pas la guest-list, laisse moi passer fils.
Les putes dans la Porche, les flingues dans la poche.
Petite vielle, tiens bien ta sacoche, je vais faire un sale gosse.
Resiste pas, tu kiffes ma banlieue ouest sista,
et si ton mec a bac +10,
moi tu me connais, je ne suis bon qu'a pe-ra,
a fourrer le trou de balle de la justice.
Tout a coup l'independance bat des records,
putain, tout a coup, mon hardcore est devenu or.
N'ai aucun doute sur le departement, recolte ce que tu semes
moi, c'est la haine que je t'enseigne, quartier Hauts-de-Seine.
Sur ma tete, ils veulent utiliser ma technique, doucement me la mettre.
C'est pour ceux qu'ont revise, pour ceux qu'ont vise la tete.
Sans pilote, sans king, guette j'arrive au top sans clim'.
Dur de concevoir la vie sans cream team, des milliards de centimes.
Un rap imite, plagie, rendu cool,
du coup, beaucoup d'MC saignerent du coup.
C'etait du lourd, y'aurait de l'or a dit le bout-mara.
Pour les mecs du bitume, la plume des trous a rats
J'ai attrape le crime en plein vol,
la rage au ventre.
Sors pas arme d'un paint-ball.
Chez nous, on vole ensuite on vend.
Moi, j'ai quitte l'ecole par la taule.
Je caresse en cognant,
Mes freres, ils rentrent et sortent en grognant.
Mon rap sent le pognon, les pates a l'oignon.
De toute maniere
Moi, je suis celui qui a dit non, va niquer ta mere.
Du whisky sous les aisselles, regardant vers le ciel en pissant
Je fais des tunes reflechissant au CL 600.
Nouvelle coque, c'est cop' au micro,
Negro, c'est nouveau style, nouvelle ecole,
Nouvelle epoque, nouveau deal
Ala belleck, nouveau missile, mec, nouvel homicide
Balance les billets sales dans la bassine vite
Je serais cachere si je meurs egorge
Freres, sortez les seringues de vos arteres
Crever les pneus du charter