Lletres: Fito Páez. Flores En Su Entierro.

Excepto las de la imaginacion
habia perdido todas las batallas.
un domingo sin futbol nos conto,
vencido, que tiraba la toalla
y nadie lo creyo.
pero, esta vez, no iba de farol;
al dia siguiente se afano una cuerda
y, en lugar de rezar una oracion,
mando el mundo a la mierda
y de "un palo borracho" se colgo.
debia "luca y media" de alquiler,
dejo en herencia un verso de neruda,
un tazon con pestanas de papel
flotando en el cafe
y una guitarra tisica y viuda.
lo poco que tenia lo invirtio
en un hueso de lujo para el perro
y en pagar al contado la mejor
corona que encontro...
para que hubiera flores en su entierro.
veinte anos atras lo conoci
en londres, conspirando contra franco.
era el rey del aceite de hashis
y le excitaba mas robar un banco
que el mayo de paris.
por florida lo vi la ultima vez
con su traje anacronico y marchito;
estudiando el menu de un cabaret
"-?hay comida, mi plato favorito!"
grito para joder.
debia "luca y media" de alquiler,
dejo en herencia un verso de neruda,
una lagrima de lili marlen
flotando en el cafe
y una guitarra tisica y viuda.
lo poco que tenia lo invirtio
en un hueso de lujo para el perro
y en pagar al contado la mejor
corona que encontro...
para que hubiera flores en su entierro.
parece que fue ayer cuando se fue
al barrio que hay detras de las estrellas,
la muerte, que es celosa y es mujer,
se encapricho con el
y lo llevo a dormir siempre con ella.