Lletres: Gérard Manset. Paradis.

Je suis ne dans un monde austere,
Plus lugubre qu'un monastere
Ou etre en vie, c'est etre a naitre,
Tout connaitre.

Il parait que c'est par ici
Que vit le Mahatma, le maitre.
Peut-on le toucher, le connaitre,
N'est-il qu'heresie ?

On croit toucher du doigt le paradis.
On en sort abime, on en sort sali.
Gardez vous des honneurs
De ce monde-ci,
De l'eclat
De ce monde-la.

Je me suis arme d'un coutelas,
D'une lame a double tranchant.
Cette douleur, ecoute-la,
Ecoute son chant.

Je veux qu'on m'amene ici-bas
La verite et son contenu.
Cette phrase trop longtemps tenue
"Personne ne m'aime"
On croit toucher du doigt le paradis.
On en sort abime, on en sort sali.
Gardez vous.

Je me suis arme d'un coutelas.
Cette douleur ecoute-la.
Comedie.

On croit toucher du doigt le paradis.
On en sort abime, on en sort sali.
Gardez vous des honneurs
De ce monde-ci,
De l'eclat
De ce monde-la.
Gardez vous de la nuit
Qui regne ici-bas
De l'eclat de ce monde