Lletres: Totenmond. Reich In Rost. Der Rote Berg.

In Sanduhr fliesst die Zeit
auf Sonnen und auf Flammen
wie Schnittblumen verwelkt
die Heimat ihren Stengel
der rote Berg der Klagen
spurt gern in faulen Sagen
die Welt ist fort unf dort
muss ich euch nicht ertragen
lautlos
lautlos
lautlos
ganz schuldlos
wundgeheilte Dummheit
wundgeheilte Dummheit
wundgeheilte Dummheit
lautlos schuldlos wehrlos Uberfluss